Viajé por toda Suecia con esta maravillosa historia que Selma Lagerlöf creó para la Asociación Nacional de Maestros y que pretendía ser un libro de lecturas de Geografía para las escuelas públicas. Ójala se le hubiera ocurrido a alguien hacer algo parecido con la geografía española: una forma de aprender e imaginar al mismo tiempo mucho más divertida que solo observar mapas y repetir una y otra vez.

De este libro aprendí que aprender podía ser divertido. Y no es un trabalenguas.

Muchos se preguntarán por qué no he elegido La historia interminable. Siento comunicaros, mis florecillas, que la leí sobre los veinticinco años. Sin embargo, Ende y yo ya éramos amigos de antes, cuando con Jim Botón y Lucas el maquinista me descubrió paisajes increíbles con árboles de cristal.

Sin embargo, fue con Momo donde me llegó de verdad. Mis padres trabajaban muchas horas (como casi todos los progenitores de aquella época) y este librito me hizo sentirme menos sola y más comprendida. Lo releí hace un par de años y solo puedo decirte que sigue de rabiosa actualidad. Imprescindible para recordar lo que es importante de verdad en la vida.

Este fue mi primer acercamiento a la literatura de género más «adulta». Y no me equivoqué en absoluto, aunque era una cría.

Fue una de las lecturas que me acompañó cuando el matrimonio de mis padres se estaba resquebrajando, y tal vez por eso le cogí cariño, porque yo también me sentía un poco como «el engendro/la criatura», ni de aquí ni de allí. Y para colmo, ya sabes lo guapos que nos ponemos todos a esas edades. Me enamoré de la Shelley y de la literatura de terror en aquel instante.

Leí este libro con unos once o doce años. Lo recuerdo porque mi madre vivía en un piso viejo con suelos oscuros que se tragaban toda la luz (y que conste que el piso tenía luz). Era un piso de alquiler y las cucarachas nos invadían desde el piso de al lado. Un escenario perfecto para esta lectura.

Fue uno de los últimos libros que saqué de aquella sala de biblioteca de las que os hablo en el otro post que he mencionado al principio. Aunque Frankenstein ya me había conquistado e introducido en la literatura de terror, este me lo hizo pasar muy mal. Igual que se fuera la luz casi al final y tuviera que terminarlo a la luz de las velas (o no dormía) influyese un poco.

¿Qué queréis que os diga? Me dio por los clásicos durante el último año de colegio y todo el instituto, y eso incluye los clásicos de terror. En este caso, porque estaba en la época esa en la que nos idiotizamos todos y pensamos en el amor romántico que ha cruzado «océanos de tiempo para encontrarte».

Pero lo que de verdad me gustó es que estuviera narrado a través del diario de Harker y la correspondencia entre los distintos protagonistas. No digo ya la ambientación, la prosa y el estupendo tratado que es sobre la figura del vampiro, que siendo moral, rayaba en lo inmoral y el erotismo del periodo en el que fue escrito. Y claro, a las edades que yo lo leí, las hormonas están como están. ¡Vente, conde, que la Mina está tonta, hazme tuyaaaaa!

Mira, que me da igual lo que me digas, lo que me cuentes y que odies esta saga. Nos introdujo a muchísimos en otro tipo de fantasía. Si nos ponemos exquisitos y pedantes, nos quedamos con El señor de los anillos, claro que sí, flor. Pero yo no he dicho que vaya a hablar de los libros mejor escritos de género. He dicho que hablaba de los que a mí me marcaron. Y esta saga tiene dragones, portales, nigromantes, Marie Sues, Gary Stues, algo de salseo, a Takhesis liándola bien y a Kitiara repartiendo hostias como panes. Y como me ha recordado Alicia Pérez Gil: «también tenía tres lunas y un tío que sufría por bastardo. Lo tenía todo».

Por fin encontré un libro donde las mujeres teníamos cabida de verdad y no todo era un campo de nabos. Supéralo.

La frialdad con la que Huxley plantea este mundo idílico y el vacío existencial de su protagonista encajaban conmigo a la perfección en aquella época. Y es que la adolescencia es un coñazo.

Reconozco que hubo un libro que me marcó un par de años antes y que también leí en el instituto, pero no lo he encontrado en edición en castellano (al parecer está descatalogada). Aún así, para quienes queráis buscarlo o habléis valenciano o catalán (como es mi caso), os dejo aquí L’esquelet de la balena, de David Cirici, una de esas obras dirigidas a público juvenil que considero imprescindible.

Este es, probablemente, uno de los libros que más me marcaron antes de cumplir los veinte, y reconozco que lo he releído varias veces.

Sé de mucha gente que ha sido incapaz de terminárselo, pero para mí fue un descubrimiento, uno de esos libros que solo se pueden escribir cuando estás de vueltas de la vida (Matute tenía setenta y un años cuando lo publicó). No solo es un cuento, es un auténtico tratado de las relaciones humanas donde el amor, el odio, la empatía, la envidia y la ambición lo dominan todo.

De esta obra, además, aprendí que se pueden hacer retellings maravillosos (entre ellos encontramos La sirenita) e incrustarlos en novelas diferentes, que las mujeres también escribían género y lo hacían con una prosa increíble, y que los/as/es autores/as de género en español tenían mucho que ofrecer.